POESÍA DEL PRIMER TRIMESTRE DE 2013-2014
SEMANA DEL 7 AL 13 DE OCTUBRE
Esta semana elige poema D. Francisco
López Cosano y lo dedica a sus alumnos para que … no se cansen de pensar. Es la letra de una comparsa del Carnaval de Cádiz
Siempre al nacer la aurora
vengo a preguntarme
la misma cuestión.
¿Cómo he llegado a esto
cuando dije acepto a esta sinrazón,
a este sol sin luz y sin mañana,
a este mar sin playa,
a este ser sin alma,
a este yo sin mi?
¿Cuándo dejé de ser alguien
para ser la sombra
que ahora veis aquí?
Siempre al nacer la aurora
vengo a preguntarme
que será de mi.
vengo a preguntarme
la misma cuestión.
¿Cómo he llegado a esto
cuando dije acepto a esta sinrazón,
a este sol sin luz y sin mañana,
a este mar sin playa,
a este ser sin alma,
a este yo sin mi?
¿Cuándo dejé de ser alguien
para ser la sombra
que ahora veis aquí?
Siempre al nacer la aurora
vengo a preguntarme
que será de mi.
Yo perdí mi humanidad
cuando acepté el terror
de convertirme en un número.
Yo vendí mi dignidad
cuando ignore el dolor
y la miseria de otros como yo.
Yo entregué mi libertad
cuando asumí sin luchar
que mis derechos recortaran.
Yo les di mi honestidad
cuando dejé sin pelear
que como esclavos nos trataran.
cuando acepté el terror
de convertirme en un número.
Yo vendí mi dignidad
cuando ignore el dolor
y la miseria de otros como yo.
Yo entregué mi libertad
cuando asumí sin luchar
que mis derechos recortaran.
Yo les di mi honestidad
cuando dejé sin pelear
que como esclavos nos trataran.
Y ahora aquí me veis ausente
de toda conciencia,
vivo para ser lo que ellos quieren que yo sea,
digo lo que digan que yo debo de decir,
vivo como digan que yo tengo que vivir,
creo lo creen que yo tenga que creer,
hago lo que ellos digan que debo de hacer,
pienso lo que piensen que yo debo de pensar,
ya nos controlaron, ya no hay marcha atrás.
Y ahora escúchame tú que me estás viendo
puede ser que a ti aún te quede tiempo,
escucha mi hermano esto que te cuento
alza el puño, exige, piensa, actúa
y clama lo que sientes, compañero,
¿o acaso quieres ser un ciudadano zero?
vivo para ser lo que ellos quieren que yo sea,
digo lo que digan que yo debo de decir,
vivo como digan que yo tengo que vivir,
creo lo creen que yo tenga que creer,
hago lo que ellos digan que debo de hacer,
pienso lo que piensen que yo debo de pensar,
ya nos controlaron, ya no hay marcha atrás.
Y ahora escúchame tú que me estás viendo
puede ser que a ti aún te quede tiempo,
escucha mi hermano esto que te cuento
alza el puño, exige, piensa, actúa
y clama lo que sientes, compañero,
¿o acaso quieres ser un ciudadano zero?
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Dedico este poema a mis alumnos de 2º A, que no piensan que el día22 de septiembre empezó el otoño y se acabó el descanso veraniego. ¡Buen curso a todos!
AMANECER DE OTOÑO
Una
larga carretera
entre grises peñascales, y alguna humilde pradera donde pacen negros toros.
Zarzas,
malezas,jarales.
Está la tierra mojada por las gotas del rocío, y la alameda dorada, hacia la curva del río. Tras los montes de violeta quebrado el primer albor: a la espalda la escopeta, entre sus galgos agudos,
caminando
un cazador.
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| Antonio Machado (1875-1939)
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SEMANA DEL 14 AL 20 DE OCTUBRE
Esta semana, tenemos una dedicatoria muy especial porque es de todo el Claustro de nuestro Instituto. Es para un compañero especial, D. ANTONIO TORRALBA, profesor de Matemáticas y Director de este Centro durante muchos años.
Entendemos que emprende un nuevo camino y le deseamos que esté lleno de alegrías, ilusiones y proyectos. Por eso, hemos escogido este poema de Antonio Machado, que sabemos que es uno de sus favoritos.
Antonio, el poema habla de "caminos", y quizás en ellos, puedas ver reflejados los muchos itinerarios que has recorrido durante tus años de enseñanza, las muchas trayectorias que has seguido durante tu vida, la constancia de tu caminar diario y también... el inicio de uno nuevo, más libre quizá, porque no tiene horarios y puedes programártelo tú.
Sabes que te echaremos de menos, así que un beso de todos y cada uno de tus compañeros.
Caminante no hay camino
 Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre el mar. Nunca persequí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... Hace algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso...
(...)
Cuando el jilguero no puede cantar. Cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. "Caminante no hay camino, se hace camino al andar..." Golpe a golpe, verso a verso.
(Antonio Machado 1875-1939)
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SEMANA DEL 21 AL 27 DE OCTUBRE
Antonio Torralba, nos devuelve el poema de la semana pasada con otro poema de WALT WHITMAN, que le encanta y que nos da consejos para que vivamos nuestra vida plenamente. Muchas gracias, Antonio y te deseamos una pronta recuperación. 
No
dejes que termine el día
sIn
haber crecido un poco,
sin
haber sido feliz,
sin
haber aumentado tus sueños
no
te dejes vencer por el desaliento.
No
permitas que nadie te quite el derecho
a
expresarte, es casi un deber
no
abandones las ansias de hacer de tu vida
algo
extraordinario.
No
dejes de creer que las palabras y las
poesías,
sí pueden cambiar el mundo.
Pase
lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos
seres llenos de pasión.
La
vida es desierto y oasis.
Nos
derriba, nos lastima, nos enseña,
nos
convierte en protagonistas de nuestra
propia
historia.
Aunque
el viento sople en contra,
la
poderosa obra continúa:
Tu
puedes aportar una estrofa.
no
dejes nunca de soñar, porque,
en
sueños es libre el hombre.
(WALT
WHITMAN)
Walt Whitman fue un poeta, ensayista, periodista y humanista
estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el
trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos
movimientos a su obra
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Esta semana traemos un poema especial; está referido al amor, pero no al amor de las grandes pasiones, sino al amor cotidiano, al que vivimos todos los días.
Lo dedicamos (sin ser San Valentín), a todos los que estéis enamorados.
EL DESAYUNO
Me gustas cuando dices
tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».
Luis Alberto de Cuenca
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SEMANA DEL 11 AL 17 DE NOVIEMBRE
(Madrid, 29 de diciembre de 1950) es
filólogo, poeta, traductor, ensayista, columnista, critico, editor
literario e investigador español. Es también académico de número
de la Real Academia de la Historia.
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SEMANA DEL 4 AL 10 DE NOVIEMBRE
Esta semana, leemos un poema de Mario Benedetti (1920 - 2009), que fue un escritor y poeta uruguayo, integrante de la Generación del 45. Trata sobre el concepto de lo infinito. Esperamos que os guste.
EL INFINITO
De
un tiempo a esta parte
el infinito
se ha encogido
peligrosamente.
Quién iba a suponer
que segundo a segundo
cada migaja
de su pan sin límites
iba así a despeñarse
como canto rodado
en el abismo.
el infinito
se ha encogido
peligrosamente.
Quién iba a suponer
que segundo a segundo
cada migaja
de su pan sin límites
iba así a despeñarse
como canto rodado
en el abismo.
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Esta semana, queremos recordar un poema de Blas de Otero, que tras la búsqueda incesante de la verdad encuentra el verso, es decir en la poesía, en la palabra, una herramienta para tratar de cambiar el mundo.
EN EL PRINCIPIO
Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
SEMANA DEL 18 AL 24 DE NOVIEMBRElo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
Son muchos los poetas que han
dedicado textos a la estación de invierno que parece que se va acercando. Cada
poeta nos comunica una forma particular de aproximarse a este tiempo. Algunos
hablan de su melancolía, para otros, en cambio, el invierno es ante todo una
forma de hablar de esperanza. Durante diferentes semanas, vamos a ir repasando algunos de ellos.
Esta semana, leemos el poema de Manuel Machado que viene a definirlo como un manto sombrío
La
canción del invierno
Los días están tristes y la gente se
muere,
y cae la lluvia sucia de las nubes de plomo ...
Y la ciudad no sabe lo que le pasa, como
el pobre corazón no sabe lo que quiere.
Es el invierno, oscuro túnel, húmedo encierro
por donde marcha, a tientas, nuestro pobre convoy.
Y nos tiene amarrados a la vida de hoy,
como un amor que tira de su cadena al perro.
Luto, lluvia, recuerdo. Triste paz y luz pobre.
Cerremos la ventana a este cielo de cobre.
Encendamos la lámpara en los propios altares ...
Y tengamos, en estas horas crepusculares,
una mujer al lado, en el hogar un leño ...,
y un libro que nos lleve desde la prosa al sueño.
y cae la lluvia sucia de las nubes de plomo ...
Y la ciudad no sabe lo que le pasa, como
el pobre corazón no sabe lo que quiere.
Es el invierno, oscuro túnel, húmedo encierro
por donde marcha, a tientas, nuestro pobre convoy.
Y nos tiene amarrados a la vida de hoy,
como un amor que tira de su cadena al perro.
Luto, lluvia, recuerdo. Triste paz y luz pobre.
Cerremos la ventana a este cielo de cobre.
Encendamos la lámpara en los propios altares ...
Y tengamos, en estas horas crepusculares,
una mujer al lado, en el hogar un leño ...,
y un libro que nos lleve desde la prosa al sueño.
Manuel
Machado
(1874-1947)
Seguimos esta semana con el tema del invierno. Esta vez es Vicente Huidobro el que nos habla de una
explosión de sensaciones propias de este tiempo del año: el paisaje y los
sonidos del invierno
Invierno
para beberlo
El
invierno ha llegado al llamado de alguien
y las miradas emigran hacia los calores conocidos
esta noche el viento arrastra sus chales de viento
tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas.
y las miradas emigran hacia los calores conocidos
esta noche el viento arrastra sus chales de viento
tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas.
Oíd
crepitar el arcoiris mojado
bajo el peso de los pájaros se ha plegado
bajo el peso de los pájaros se ha plegado
La
amargura teme a las interperies
pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
golondrinas de mi pecho qué mal hacéis
Sacudiendo siempre ese abanico vegetal.
pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
golondrinas de mi pecho qué mal hacéis
Sacudiendo siempre ese abanico vegetal.
Seducciones
de antesala en grado de aguardiente
alejemos en seguida el coche de las nieves
bebo lentamente tus miradas de justas calorías
alejemos en seguida el coche de las nieves
bebo lentamente tus miradas de justas calorías
El salón
se hincha con el vapor de las bocas
las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
y hay moscas
sobre los suspiros petrificados
las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
y hay moscas
sobre los suspiros petrificados
Los ojos
están llenos de un líquido viajero
y cada ojo tiene un perfume especial
el silencio es una planta que brota al interior
si el corazón conserva su calefacción igual
y cada ojo tiene un perfume especial
el silencio es una planta que brota al interior
si el corazón conserva su calefacción igual
Afuera
se acerca el coche de las nieves
trayendo su termómetro de ultratumba
y me adormezco con el ruido del piano lunar
cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia
trayendo su termómetro de ultratumba
y me adormezco con el ruido del piano lunar
cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia
Cae
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar
Cae
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas
Cae
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente
Cae
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo
Simiente
de sonido de campanas
sobre los naufragios más lejanos
calentad vuestros suspiros en los bolsillos
que el cielo peina sus nubes antiguas
siguiendo los gestos de nuestras manos
sobre los naufragios más lejanos
calentad vuestros suspiros en los bolsillos
que el cielo peina sus nubes antiguas
siguiendo los gestos de nuestras manos
Lágrimas
astrológicas sobre nuestras miserias
y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
el cielo emblanquece nuestra atmósfera
entre las palabras heladas a medio camino
ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza se desliza
se desliza
desde su barba pulida
y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
el cielo emblanquece nuestra atmósfera
entre las palabras heladas a medio camino
ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza se desliza
se desliza
desde su barba pulida
Vicente Huidobro (1893-1948)
Fue un poeta
chileno,
Iniciador y exponente del movimiento estético denominado creacionismo, es considerado uno de los
más grandes poetas de su país
Esta semana, seguimos con un poema dedicado a Diciembre y al frío y es Miguel Hernández el encargado de reflejar el frío que sienten los soldados en el frente
El
Soldado y la Nieve
Diciembre
ha congelado su aliento de dos filos,
y lo resopla desde los cielos congelados,
como una llama seca desarrollada en hilos,
como una larga ruina que ataca a los soldados.
y lo resopla desde los cielos congelados,
como una llama seca desarrollada en hilos,
como una larga ruina que ataca a los soldados.
Nieve
donde el caballo que impone sus pisadas
es una soledad de galopante luto.
Nieve de uñas cernidas, de garras derribadas,
de celeste maldad, de desprecio absoluto.
es una soledad de galopante luto.
Nieve de uñas cernidas, de garras derribadas,
de celeste maldad, de desprecio absoluto.
Muerde,
tala, traspasa como un tremendo hachazo,
con un hacha de mármol encarnizado y leve.
Desciende, se derrama como un deshecho abrazo
de precipicios y alas, de soledad y nieve.
con un hacha de mármol encarnizado y leve.
Desciende, se derrama como un deshecho abrazo
de precipicios y alas, de soledad y nieve.
Esta
agresión que parte del centro del invierno,
hambre cruda, cansada de tener hambre y frío,
amenaza al desnudo con un rencor eterno,
blanco, mortal, hambriento, silencioso, sombrío.
hambre cruda, cansada de tener hambre y frío,
amenaza al desnudo con un rencor eterno,
blanco, mortal, hambriento, silencioso, sombrío.
Quiere
aplacar las fraguas, los odios, las hogueras,
quiere cegar los mares, sepultar los amores:
y se va elevando lentas y diáfanas barreras,
estatuas silenciosas y vidrios agresores.
quiere cegar los mares, sepultar los amores:
y se va elevando lentas y diáfanas barreras,
estatuas silenciosas y vidrios agresores.
Que se
derrame a chorros el corazón de lana
de tantos almacenes y talleres textiles,
para cubrir los cuerpos que queman la mañana
con la voz, la mirada, los pies y los fusiles.
de tantos almacenes y talleres textiles,
para cubrir los cuerpos que queman la mañana
con la voz, la mirada, los pies y los fusiles.
Ropa
para los cuerpos que pueden ir desnudos,
que pueden ir vestidos de escarchas y de hielos:
de piedra enjuta contra los picotazos rudos,
las mordeduras pálidas y los pálidos vuelos.
que pueden ir vestidos de escarchas y de hielos:
de piedra enjuta contra los picotazos rudos,
las mordeduras pálidas y los pálidos vuelos.
Ropa
para los cuerpos que rechazan callados
los ataques más blancos con los huesos más rojos.
Porque tienen el hueso solar estos soldados,
y porque son hogueras con pisadas, con ojos.
los ataques más blancos con los huesos más rojos.
Porque tienen el hueso solar estos soldados,
y porque son hogueras con pisadas, con ojos.
La
frialdad se abalanza, la muerte se deshoja,
el clamor que no suena, pero que escucho, llueve.
Sobre la nieve blanca, la vida roja y roja
hace la nieve cálida, siembra fuego en la nieve.
el clamor que no suena, pero que escucho, llueve.
Sobre la nieve blanca, la vida roja y roja
hace la nieve cálida, siembra fuego en la nieve.
Tan
decididamente son el cristal de roca
que sólo el fuego, sólo la llama cristaliza,
que atacan con el pómulo nevado, con la boca,
y vuelven cuanto atacan recuerdos de ceniza.
que sólo el fuego, sólo la llama cristaliza,
que atacan con el pómulo nevado, con la boca,
y vuelven cuanto atacan recuerdos de ceniza.
Miguel Hernández
SEMANA DEL 16 AL 22 DE DICIEMBRE
Volvemos con los temas de invierno y, en esta ocasión, Antonio Machado, nos describe un parque en un día de invierno: un anciano descubre cómo el
cotidiano sol brilla como un milagro en días fríos.
Sol
de Invierno
Es
mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
«¡El sol, esta hermosura
de sol!...» Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
«¡El sol, esta hermosura
de sol!...» Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.
Antonio Machado
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