lunes, 16 de septiembre de 2013


Bienvenidos al Curso 2013/2014



Comenzamos un nuevo curso y queremos invitaros a que os paséis por vuestra Biblioteca y volváis a sentir la maravillosa experiencia de 

LEER EN VUESTRO INSTITUTO
 

¡¡¡ OS ESPERAMOS !!!

ESTADÍSTICAS DEL CURSO 2012/2013

Como todos los años, nos gusta publicar las estadísticas de la Biblioteca del Curso anterior. Aquí podéis ver los títulos más leídos, los curso más lectores y el alumnado que más ha visitado nuestra Biblioteca











POEMAS DE LA SEMANA. PRIMER TRIMESTRE 2013/2014

 POESÍA DEL PRIMER TRIMESTRE DE 2013-2014



SEMANA DEL 7 AL 13 DE OCTUBRE

Esta semana elige poema D. Francisco López Cosano y lo dedica a sus alumnos para que …  no se cansen de pensar.  Es la letra de una comparsa del Carnaval de Cádiz

Siempre al nacer la aurora
vengo a preguntarme
la misma cuestión.
¿Cómo he llegado a esto
cuando dije acepto a esta sinrazón,
a este sol sin luz y sin mañana,
a este mar sin playa,
a este ser sin alma,
a este yo sin mi?
¿Cuándo dejé de ser alguien
para ser la sombra
que ahora veis aquí?
Siempre al nacer la aurora
vengo a preguntarme
que será de mi.
Yo perdí mi humanidad
cuando acepté el terror
de convertirme en un número.
Yo vendí mi dignidad
cuando ignore el dolor
y la miseria de otros como yo.
Yo entregué mi libertad
cuando asumí sin luchar
que mis derechos recortaran.
Yo les di mi honestidad
cuando dejé sin pelear
que como esclavos nos trataran.
Y ahora aquí me veis ausente de toda conciencia,
vivo para ser lo que ellos quieren que yo sea,
digo lo que digan que yo debo de decir,
vivo como digan que yo tengo que vivir,
creo lo creen que yo tenga que creer,
hago lo que ellos digan que debo de hacer,
pienso lo que piensen que yo debo de pensar,
ya nos controlaron, ya no hay marcha atrás.
Y ahora escúchame tú que me estás viendo
puede ser que a ti aún te quede tiempo,
escucha mi hermano esto que te cuento
alza el puño, exige, piensa, actúa
y clama lo que sientes, compañero,
¿o acaso quieres ser un ciudadano zero?

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SEMANA DEL 30 DE SEPTIEMBRE AL 6 DE OCTUBRE


Dedico este poema a mis alumnos de 2º A, que no piensan que el día22 de septiembre empezó el otoño y se acabó el descanso veraniego. ¡Buen curso a todos!

AMANECER DE OTOÑO

Una larga carretera
entre grises peñascales,
y alguna humilde pradera
donde pacen negros toros.
Zarzas, malezas,jarales.

Está la tierra mojada
por las gotas del rocío,
y la alameda dorada,
hacia la curva del río.
Tras los montes de violeta
quebrado el primer albor:
a la espalda la escopeta,
entre sus galgos agudos,
caminando un cazador.



                                                                                    Antonio Machado (1875-1939)


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SEMANA DEL 14 AL 20 DE OCTUBRE 





     Esta semana, tenemos una dedicatoria muy especial porque es de todo el Claustro de nuestro Instituto. Es para un compañero especial, D. ANTONIO TORRALBA, profesor de Matemáticas y Director de este Centro durante muchos años.

     Entendemos que emprende un nuevo camino y le deseamos que esté lleno de alegrías, ilusiones y proyectos. Por eso, hemos escogido este poema de Antonio Machado, que sabemos que es uno de sus favoritos. 

     Antonio, el poema habla de "caminos", y quizás en ellos, puedas ver reflejados los muchos itinerarios que has recorrido durante tus años de enseñanza, las muchas trayectorias que has seguido durante tu vida, la constancia de tu caminar diario y también... el inicio de uno nuevo, más libre quizá, porque no tiene horarios y puedes programártelo tú.

     Sabes que te echaremos de menos, así que un beso de todos y cada uno de tus compañeros.
 


Caminante no hay camino

 

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
 
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón. 

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."
Golpe a golpe, verso a verso...

(...)

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.
(Antonio Machado 1875-1939)





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SEMANA DEL 21 AL 27 DE OCTUBRE

      Antonio Torralba, nos devuelve el poema de la semana pasada con otro poema de WALT WHITMAN, que le encanta y que nos da consejos para que vivamos nuestra vida plenamente. 

Muchas gracias, Antonio y te deseamos una pronta recuperación.


No dejes que termine el día
sIn haber crecido un poco,
sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños
no te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho
a expresarte, es casi un deber
no abandones las ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las
poesías, sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas de nuestra
propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
no dejes nunca de soñar, porque,
en sueños es libre el hombre.

(WALT WHITMAN)

Walt Whitman fue un poeta, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra
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SEMANA DEL 28 DE OCTUBRE AL 3 DE NOVIEMBRE


    Esta semana traemos un poema especial; está referido al amor, pero no al amor de las grandes pasiones, sino al amor cotidiano, al que vivimos todos los días. 

   Lo dedicamos (sin ser San Valentín), a todos los que estéis enamorados.


EL DESAYUNO
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».



Luis Alberto de Cuenca
   
(Madrid, 29 de diciembre de 1950) es filólogo, poeta, traductor, ensayista, columnista, critico, editor literario e investigador español. Es también académico de número de la Real Academia de la Historia.

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  SEMANA DEL 4 AL 10 DE NOVIEMBRE

Esta semana, leemos un poema de Mario Benedetti (1920 - 2009), que fue un escritor y poeta uruguayo, integrante de la Generación del 45. Trata sobre el concepto de lo infinito. Esperamos que os guste.





EL INFINITO

De un tiempo a esta parte
el infinito
se ha encogido
peligrosamente.

Quién iba a suponer
que segundo a segundo
cada migaja
de su pan sin límites
iba así a despeñarse
como canto rodado
en el abismo.




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SEMANA DEL 11 AL 17 DE NOVIEMBRE


Esta semana, queremos recordar un poema de Blas de Otero, que tras la búsqueda incesante de la verdad encuentra el verso, es decir en la poesía, en la palabra,  una herramienta para tratar de cambiar el mundo.


EN EL PRINCIPIO


Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero (1916-1979)




Blas de Otero, fue uno de los principales representantes de la poesía social de los años cincuenta en España.
SEMANA DEL 18 AL 24 DE NOVIEMBRE



    Son muchos los poetas que han dedicado textos a la estación de invierno que parece que se va acercando. Cada poeta nos comunica una forma particular de aproximarse a este tiempo. Algunos hablan de su melancolía, para otros, en cambio, el invierno es ante todo una forma de hablar de esperanza. Durante diferentes semanas, vamos a ir repasando algunos de ellos.
   Esta semana, leemos el poema de Manuel Machado que viene a definirlo como un  manto sombrío



La canción del invierno

Los días están tristes y la gente se muere,
y cae la lluvia sucia de las nubes de plomo ...
Y la ciudad no sabe lo que le pasa, como
el pobre corazón no sabe lo que quiere.
Es el invierno, oscuro túnel, húmedo encierro
por donde marcha, a tientas, nuestro pobre convoy.
Y nos tiene amarrados a la vida de hoy,
como un amor que tira de su cadena al perro.
Luto, lluvia, recuerdo. Triste paz y luz pobre.
Cerremos la ventana a este cielo de cobre.
Encendamos la lámpara en los propios altares ...
Y tengamos, en estas horas crepusculares,
una mujer al lado, en el hogar un leño ...,
y un libro que nos lleve desde la prosa al sueño.


                                                     Manuel Machado

                                                     (1874-1947)
  


SEMANA DEL 25 AL 1 DE DICIEMBRE

Seguimos esta semana con el tema del invierno. Esta vez es Vicente Huidobro el que nos habla de una explosión de sensaciones propias de este tiempo del año: el paisaje y los sonidos del invierno




Invierno para beberlo
El invierno ha llegado al llamado de alguien
y las miradas emigran hacia los calores conocidos
esta noche el viento arrastra sus chales de viento
tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas.
Oíd crepitar el arcoiris mojado
bajo el peso de los pájaros se ha plegado
La amargura teme a las interperies
pero nos queda un poco de ceniza del ocaso
golondrinas de mi pecho qué mal hacéis
Sacudiendo siempre ese abanico vegetal.
Seducciones de antesala en grado de aguardiente
alejemos en seguida el coche de las nieves
bebo lentamente tus miradas de justas calorías
El salón se hincha con el vapor de las bocas
las miradas congeladas cuelgan de la lámpara
y hay moscas
sobre los suspiros petrificados
Los ojos están llenos de un líquido viajero
y cada ojo tiene un perfume especial
el silencio es una planta que brota al interior
si el corazón conserva su calefacción igual
Afuera se acerca el coche de las nieves
trayendo su termómetro de ultratumba
y me adormezco con el ruido del piano lunar
cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia
Cae
Nieve con gusto a universo
Cae
Nieve que huele a mar
Cae
Nieve perfecta de los violines
Cae
La nieve sobre las mariposas
Cae
Nieve en copos de olores
La nieve en tubo inconsistente
Cae
Nieve a paso de flor
Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo
Simiente de sonido de campanas
sobre los naufragios más lejanos
calentad vuestros suspiros en los bolsillos
que el cielo peina sus nubes antiguas
siguiendo los gestos de nuestras manos
Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias
y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío
el cielo emblanquece nuestra atmósfera
entre las palabras heladas a medio camino
ahora que el patriarca se ha dormido
La nieve se desliza se desliza
se desliza
desde su barba pulida


Vicente Huidobro (1893-1948) 




Fue un poeta chileno, Iniciador y exponente del movimiento estético denominado creacionismo, es considerado uno de los más grandes poetas de su país



SEMANA DEL 9 AL 15 DE DICIEMBRE


Esta semana, seguimos con un poema dedicado a Diciembre y al frío y es Miguel Hernández el encargado de reflejar el frío que sienten los soldados en el frente




El Soldado y la Nieve
Diciembre ha congelado su aliento de dos filos,
y lo resopla desde los cielos congelados,
como una llama seca desarrollada en hilos,
como una larga ruina que ataca a los soldados.
Nieve donde el caballo que impone sus pisadas
es una soledad de galopante luto.
Nieve de uñas cernidas, de garras derribadas,
de celeste maldad, de desprecio absoluto.
Muerde, tala, traspasa como un tremendo hachazo,
con un hacha de mármol encarnizado y leve.
Desciende, se derrama como un deshecho abrazo
de precipicios y alas, de soledad y nieve.
Esta agresión que parte del centro del invierno,
hambre cruda, cansada de tener hambre y frío,
amenaza al desnudo con un rencor eterno,
blanco, mortal, hambriento, silencioso, sombrío.
Quiere aplacar las fraguas, los odios, las hogueras,
quiere cegar los mares, sepultar los amores:
y se va elevando lentas y diáfanas barreras,
estatuas silenciosas y vidrios agresores.
Que se derrame a chorros el corazón de lana
de tantos almacenes y talleres textiles,
para cubrir los cuerpos que queman la mañana
con la voz, la mirada, los pies y los fusiles.
Ropa para los cuerpos que pueden ir desnudos,
que pueden ir vestidos de escarchas y de hielos:
de piedra enjuta contra los picotazos rudos,
las mordeduras pálidas y los pálidos vuelos.
Ropa para los cuerpos que rechazan callados
los ataques más blancos con los huesos más rojos.
Porque tienen el hueso solar estos soldados,
y porque son hogueras con pisadas, con ojos.
La frialdad se abalanza, la muerte se deshoja,
el clamor que no suena, pero que escucho, llueve.
Sobre la nieve blanca, la vida roja y roja
hace la nieve cálida, siembra fuego en la nieve.
Tan decididamente son el cristal de roca
que sólo el fuego, sólo la llama cristaliza,
que atacan con el pómulo nevado, con la boca,
y vuelven cuanto atacan recuerdos de ceniza.


Miguel Hernández
SEMANA DEL 16 AL 22 DE DICIEMBRE

      Volvemos con los temas de invierno y, en esta ocasión, Antonio Machado, nos describe un parque en un día de invierno: un anciano descubre cómo el cotidiano sol brilla como un milagro en días fríos.







Sol de Invierno
Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
«¡El sol, esta hermosura
de sol!...» Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.


                       Antonio Machado